15 de noviembre de 2008

Ernestillo


.


ELLOS NO COMEN COMO NOSOTROS

mi padre comiendo.

sus orejas se movían

masticaban con gran vigor

yo deseaba que estuviera en el infierno.

miraba el tenedor en su mano

lo miraba meterse la comida en la boca

micomida no tenía sabor y estaba muerta

los pedacitos de conversacion de mi padre

se introducian en mi cabeza

las palabras caían por mi espalda

y se derramaban en mis zapatos

¨cóme, Henry¨, decía mi madre

él decía, ¨mucha gente se muere de hambre

y no come tan bien como nosotros¨

yo quería que estuviera en el infierno

miraba su tenedor

juntaba más comida y la metía en la boca

masticaba con un estilo de perro

sus orejas se movían

yo estaba listo para las brutales palizas que me daba

pero verlo comer traía la oscuridad

ahí sobre el mantel

ahí con el servilletero de madera verde y azul

¨comé o te cago a patadas¨, me decía

más tarde en la vida le hice pagar de algún modo

pero todavía me debe

y ya no voy a cobrar

CHARLES BUKOWSKI

DIBUJO EN PROCESO.........
Esta esperando su final, que no es lo mismo que la muerte,
por lo menos no como se la piensa de este lado del mundo (occidente),nos metieron esa mierda del infierno y el paraíso que le tenemos miedo a la muerte.
¿Le gustaría reencarnar en un bicho bolita, caballito de mar o un alfiler?
MANDA UN SMS CON LA PALABRA PELOTUDO AL 2112.
SALUDOS DESDE EL MAS ACA

¨Los basureros¨
aquí llegan
esos tipos
camión gris
la radio que suena
están apurados
es bastante interesante:
camisa abierta
panzas colgando
arrastran los tachos de basura
los hacen rodar hasta la pala elevadora
y entonces el camión tritura todo ahí arriba
haciendo demasiado ruido...
esos tipos tuvieron que llenar solicitudes
para conseguir el laburo
están pagando sus casas y
tienen autos viejos
se emborrachan los sábados a la noche
ahora el sol de Los Angeles
corren de acá para allá con sus tachos de basura
toda esa basura va a algún lado
y ellos se gritan uno al otro
entonces ya están todos arriba del camión
yendo al oeste hacia el mar
ninguno de ellos sabe
que estoy vivo.
CHARLES BUKOWSKI