ELLOS NO COMEN COMO NOSOTROS

mi padre comiendo.

sus orejas se movían

masticaban con gran vigor

yo deseaba que estuviera en el infierno.

miraba el tenedor en su mano

lo miraba meterse la comida en la boca

micomida no tenía sabor y estaba muerta

los pedacitos de conversacion de mi padre

se introducian en mi cabeza

las palabras caían por mi espalda

y se derramaban en mis zapatos

¨cóme, Henry¨, decía mi madre

él decía, ¨mucha gente se muere de hambre

y no come tan bien como nosotros¨

yo quería que estuviera en el infierno

miraba su tenedor

juntaba más comida y la metía en la boca

masticaba con un estilo de perro

sus orejas se movían

yo estaba listo para las brutales palizas que me daba

pero verlo comer traía la oscuridad

ahí sobre el mantel

ahí con el servilletero de madera verde y azul

¨comé o te cago a patadas¨, me decía

más tarde en la vida le hice pagar de algún modo

pero todavía me debe

y ya no voy a cobrar

CHARLES BUKOWSKI